ловчие сказочки
(иногда мне хочется изменить тег #ловчие_сказочки на #кладбищенские_сказочки. это всё октябрь, чёртов октябрь.)
день 17 | шёпот
Человек возвращается домой уже по тёмному, каждый раз его путь одинаков и прям - в главные ворота, по центральной аллее через старые кварталы, мимо памятника авиатору, потом так же прямо по узкой тропе между брошенных и никому уже не нужных имён, три ступеньки вверх, ведущие на смотровую площадку за кладбищем, и вниз по крутому спуску, где светится тёплым маленький дом, накрытый ползучим виноградом. Этот путь он проделывает каждый вечер, и в обратном порядке каждое утро, уже, кажется, тысячу лет.
Сам он стар, но всё ещё силён. Каждый день он несёт мимо всех забытых свою силу, как стеклянный сосуд, наполенный доверху. Брошенные знают, что стоит чуть шатнуть человека - он расплескает свой сосуд. Сам я с интересом наблюдал за ним много раз, ещё с тех пор, как он ходил здесь босиком, за руку со своим отцом, когда брошенных было меньше, и я был сильнее, и будто бы острее был нюх, и крепче зубы, и надёжней когти. Брошенные ворочаются в земле, чувствуя живую силу, знают, что с любого человека можно стряхнуть немножко для себя, тянутся, перешёптываются, гудят. Они пытаются расшатать старика, узнать его имя, заставить вернуться, или переступить через преграду, или поднять драгоценную, будто потерянную кем-то, безделушку. Старик обходит длинной дорогой упавшее на аллее дерево, не здоровается при случайной встрече с соседями, не пьёт даже в самые жаркие летние дни из прозрачного фонтанчика возле ворот, не рубит кладбищенские деревья, не прогоняет увязавшихся за ним сторожевых псов и единственного кладбищенского кота. И брошенные злобно урчат, шепчут, с присвистом стонут, и срываются на случайных прохожих, и разматывают их в полную силу, оставляя к моменту, как те дойдут до ворот, лишь пустую, гулкую и больную оболочку.
Но в канун последнего полнолуния даже брошенным плохо в их промёрзлых норах, и стеречь их всё тяжелее. Они ждут жертву, и жертва должна быть принесена.
У меня ноет позвоночник и лапы, и от запаха дыма, поднимающегося из низовий, от реки, чешется нос и горло. Верные знаки, что жертва уже выбрана и скоро найдёт нас. Я провожаю старика, идя по параллельной тропе. Я не могу ручаться, что он не назначен нам жертвой в этот раз, но каждый раз, когда приходит кто-то другой - мысленно радуюсь. Будто старый друг избежал плохой участи.
Хотя какой он мне друг.
В этот раз он останавливается, глядя на развороченную тропинку - здесь будут ставить новый памятник, и землю разрыли, преградив проход. Я бесшумно выдыхаю и смотрю из зарослей, что он будет делать.
И он не подводит меня.
- Шёл бы ты спать, Джек, - говорит он, глядя в мою сторону, и поворачивает, обходя широкой дугой старую чью-то могилу, и я могу ручаться, что он видит меня в темноте - не только мои глаза, но и оскал в четыра ряда зубов.
#вдохновение_шепотом #говорить